нет, право слово, ночь ненавидит меня, вгрызаясь в пустое (теперь) тело. и пусть театральным и незрелым я буду даже и самому себе, но фон бесконечной занятости, увлечений, порывов и — ухода от, все это пугает меня еще страшнее, и я бегу: пустых кроватероманов, неспешных слов в полутонах приглушенного света (и речевых) в мягком уголке бара, истощенного зноем ночного пространства души, и — твоего прикосновения.

такой смешной.

хоть темные пряди с выткаными на них звездами и норовят упасть мне на плечи. и тяжелый запах сгорающего в камине пластика современности все еще давит, давит.

хоть Южный крест отсюда все больше напоминает далекое, но болезненное мне распятие.