я смотрю одну за другой киноленты, слушаю животрепещущие диски и бесконечно перечитываю старые книги. это замкнутый круг?

как бы там ни было, но все они что-то эхом трогают внутри меня, и обезвоженный, обескровленный, я сижу посреди наступающего леса, рыская взглядом просвет меж деревьев — иногда солнечный луч со своей стороны находит его же, и тогда мы на секунду встречаемся. как догоняет отставший пассажир убежавший на перегоне поезд-судьбу.

летом мне нравится думать про снег. представлять себе его хлопья, взбитые сливки. как он падает на разгоряченную грудь, как удивительной королевой дарит весь мир и пару коньков впридачу. как успокаивает нервно бьющееся наружу, прочь тело.

а еще летом я иногда приезжаю сюда, в город, и тогда километр за километром плыву вдоль его извилистых вен-улиц. но чем дальше все-таки, тем лучше — мы склонны идеализировать свою километровую любовь, и память уничтожает досаду, настоявшимся вином желая новую встречу. тогда я голосую на шоссе, и кто-нибудь обязательно везет меня прочь. но после не выдерживаю, и бегу, бегу назад, к своим музыкам-фильмам-книгам.

к полумраку все позабывшей души.