Archives for June 2005
920
27 June 2005 | Musings | No Comments
мне больше не интересно тут. слова складываются в другие предложения, в которые тоже, в свою очередь, больше не интересно входить. кажется мне, или я так и не убил? не знаю. кружится голова. входит .
919
26 June 2005 | Musings | No Comments
у тебя болезненный оргазм, который каждый раз уводит тебя куда-то еще. может быть, и вовсе даже прочь.
я сижу в темноте наступающего дня, которые уже пошли на убыль: так медленно подкрадываются щупальца настоящей зимы, впиваясь клавишами разрозенных звуков в происходящее.
если долго и еще даже дольше все время об одном и том же, то и выйти затем [...]
918
19 June 2005 | Musings | 2 Comments
россыпь цифр на бумаге. стук, стук в дверь, кто-то заходит. смотришь в окно: солнце / дождь / солнце. время не останавливается, отрицая эту неместную всегда поэтику; смотришь прочь.
еще — голодные слова. чей-то настойчивый голос. звонок телефона. кто-то постоянно кричит. слышен работающий TV, слышно, как крутят ручку настройки радио, отголоски соседского разговора и чьи-то шаги на кухне. [...]
917
11 June 2005 | Musings | 1 Comment
впрочем, в окно можно смотреть на дождь. капли, да. их движение согласно Ньютону. робкая пустота в заброшенном замке — входишь, вбираешь ее в себя на какой-то что ли краеведческой экскурсии в детстве, которая потом блестящим найденым трехкопеечным (на сладкую газировку) счастьем в кармане — светится, сияет сквозь время.
если перестать сюда приходить, то и движения вообще, самые обычные [...]
916
3 June 2005 | Musings | 1 Comment
бывало, я сидел в пустой комнате и читал вслух Бродского — себе и стенам, отягощенным отсутствием картин прошлого. мне часто казалось, что именно его связанные удивительной внутренней энергией строки и строфы способны возобновить жизнь в пустом железобетоне происходящего. смешно, если вдуматься. а может я думал, что чтение это есть сродни некому заклинанию? или жертвоприношению.
эти слова удивительны, [...]
915
3 June 2005 | Musings | 9 Comments
медленно скатываешься с горы на старых разбитых санках. говоришь о чем-то с пустым пространством вокруг. дымка тумана поднимается над полем снега, что вдруг укрыл позабытое прошлое: так легкое движение очищает песок над спрятанным в землю детским секретом, так чужой голос продолжает судорожно биться у тебя в голове, как пульсирующая вена.
мне надо подстричься, надо протрезветь. небритые [...]