all flesh is grass

11:06 | 21-01-2015 | Literature | No Comments

вот, сажем, про “Щегла”:

О, благодаря здешним рецензиям, с подвыванием (да когда ж это кончится!) уже на 500 какой-то странице. И вот зарекалась уже после “Тайной истории” ее книги читать, ан нет. Хочу сама убедиться. И если в начале – до слез (сыну тоже 13), потом – мама дорогая (хотя и все может быть), но вот это ”прошло 8 лет” и весь этот токсикоз. Ну, да конец уже не за горами. Точно знаю, что на саму картину как-нибудь выберусь посмотреть.

дело в том, что обычный читатель не видит литературы в историях. он сопереживает героям — и то лишь если их оттенки перекликаются с ним самим. был в детстве песик с черным ухом — и рыдает над Троепольским. а не было брата-близнеца — и хер бы с ним, с Фолкнером.

это очень ущербно, конечно, — пропускать искусство через призму собственного опыта-Рабиновича, напевающего Карузо по телефону личными воспоминаниями, — но что тут поделаешь, большинство ведь никогда не учились читать.

в романе, однако, сказано и об этом, тем он и хорош:

[I]f you care for a thing enough, it takes on a life of its own, doesn’t it? And isn’t the whole point of things — beautiful things — that they connect you to some larger beauty?

все так и есть, разве нет? искусство дребезжащим телефоном присоединяет нас к какой-то универсальной сети или даже механизму, где все шестеренки действительно связаны между собой, движутся вместе, — и передают нам, подключенным, удивительный свет/ритм/слог: все живое.

  

Leave a Reply