time will rust the sharpest sword
09:10 | 12-09-2014 | Culturology, Geography, Politics | No Comments
Шотландия все-таки дикая страна — горы, обрывы, you know… форель та самая. и ты сидишь посреди этого бездолья, пьешь свой односолодовый из услужливого термоса, — и обязательный ветер в лицо, или даже крылья птиц по плечу. будь то дюны Скапа Флоу, волна осколком владычицы морей о берег, или, напротив, Фалькирк, шрам, что до сих пор зудит перед дождем, словно натянутая тетива: ну же, опять глоток, еще, и эта горечь на дне языка, небольшой пожар где-то между удаленными в детстве гландами и, наоборот, перспективой, что тихо крадется следом за подпирающим небосвод оленем — перехватывает дыханье, ни сглотнуть, ни выдохнуть, но лишь снова пустота, да вечный Роб Рой меж редких сосен; живая вода обжигает горло, слова, желудок, и бьется в ритм сердцу, так же устало, сгорая в кровь, в единство, в похмелье.
что тут скажешь, что сплюнешь, что крикнешь в эхо гор? под скрип акцента или скрежет палаша.
да, никакой незaвисимости не будет, конечно, вопреки лязгу иных Бэннокбернов или краскам тартана; здесь слишком много солдат империи, пусть и давно почившей, — да и немецкая Лизка, к слову, все равно одна и та же.