юбилей
11:06 | 01-04-2009 | Literature, Personal | No Comments
200 лет со дня рождения, кстати. а все же и не случилось заболеть им — ни минуты, ни дня, полностью ушло мимо: красочные с шаловливым привкусом “Вечера” чертовщиной на языке, или всеобъемлющий “Миргород”, или небывалый в своем актерстве, своей вере “Ревизор”, или даже единственная российкая Одиссея — но все позади, ни словом, ни жестом не дает ответа.
а ведь, казалось бы, так обо мне, до единной запятой:
И какой же русский не любит быстрой езды? Его ли душе, стремящейся закружиться, загуляться, сказать иногда: «чёрт побери всё!» — его ли душе не любить её? Её ли не любить, когда в ней слышится что-то восторженно-чудное? Кажись, неведомая сила подхватила тебя на крыло к себе, и сам летишь, и всё летит…
но ведь и это, например, тоже:
Зов рук и голосов: белые руки дорог, их обещания тесных объятий и черные руки высоких кораблей, застывших неподвижно под луной, их рассказ о далеких странах. Их руки тянутся ко мне, чтобы сказать: мы одни — иди к нам. И голоса вторят им: ты наш брат. Ими полон воздух, они взывают ко мне, своему брату, готовые в путь, потрясают крыльями своей грозной, ликующей юности.
и, выходит, последнее точнее.